Episodio VII: Mujeres

Uno nunca sabe qué pensar. Gracias al siempre presente e infravalorado Murphy, cuanto más crees que conoces un campo de la vida, peor te irá. En cuestión de mujeres no podía ser menos: con el paso de los años, mi éxito entre el género femenino casi rozaba el que tengo entre los hombres.

Cuando ves que la cosa no va bien, acudes al primer amigo de confianza que tengas mas a mano, y sin rodeos, le preguntas: "Oye, ¿qué hago mal?". Y él, también sin rodeos, te responde: "Tienes que pasar de ellas". Vaya, quizá no me haya entendido. "Si yo lo que quiero es que me hagan caso", le contesto, con paciencia. "Efectivamente. Pues pasa de ellas. Ya vendrán".

Como parece que mi colega también anda algo confuso, me lanzo al barro y le pregunto a mi fémina preferida sobre el tema. "Si nos decís cosas bonitas, os damos puerta". ¿Y si no las decimos? "Nos quejamos y ya está". Manda cojones.

Yo nunca entendí bien a la gente. Quizá soy raro. Quizá me importa poco. O quizá debí estudiar sociología. El caso es que esta vez me lo habían explicado claro: "Tienes que pasar de ellas" y "Si nos decís cosas bonitas, os damos puerta".

Yo ya me imaginaba pasando de la guapa de turno, y sacando mis mejores insultos cuando la tuviera cerca. "Hola Luismi, ¿cómo estas?". "Cierra la boca, sucia fulana". Ya podía verla cayendo en mis brazos, y besándome con pasión a cada insulto. ¡Puta! ¡Guarra! ¡Cantamañanas! Y ella, vibrando de placer con cada injuria.

El orden que las cosas habían tenido en mi cabeza ya poco importaba. El mundo, tal y como yo lo conocía, se había vuelto gilipollas. Ante tal acontecimiento, no quedaba más que resignarse y adaptarse a los tiempos. Lejos quedaban las cenas a la luz de las velas, la película romántica y el rioja. Las fulanas de ahí afuera estaban buscando a un macho con los cojones bien puestos, y en un mundo así no había lugar para romanticismos.

El cortejo, tal y como yo lo imaginaba, había cambiado. Hordas de bellas mujeres, gaznápiras y gilipollas por igual, se abrían de piernas ante el capullo más pintado. De eso sí estaba seguro, el orden de los factores había cambiado. Quizá alguna vez fuimos puritanos y recatados, pero en cuanto todo eso pasó, el amor pasó a buscarse a golpe de pelvis. Lo que antes debía entrar por el corazón, ahora encajaba en la entrepierna. Ya habría tiempo de ver si la cosa funcionaba. Lo primero es lo primero.

Ahora parecía tenerlo todo claro. Salí a la calle, lanzando improperios a mi alrededor sin cortarme un pelo. ¡Tontaca! ¡Zorra nauseabunda! ¡Comerrabos! Lo último que recuerdo es un golpe en la cabeza. Eso, y sabor a sangre. Según me contó el médico, alguién se empeñó en romperme las pelotas, aunque finalmente se conformó con dos costillas.

La enfermera me gustaba. Era simpática y siempre sonreía. Sin ser consciente del aspecto de capullo que tenía sobre la cama, le pregunté por su teléfono. "Soy lesbiana", me dijo, con una sonrisa a medias. "¿Las lesbianas no tomáis café?". "Tortillera, gay, homosexual. Me gustan las mujeres". "¡Y a mi también! Ya tenemos algo en común". Ella se despidió, tocó unos botones en una consola cerca de mi cabeza, y el sueño me invadió rápidamente.

Al final, todo se reduce a eso: mujeres.