Menuda mierda

Episodio XVII: Diría que volaba

2010-12-14T12:24:00.009+01:00

Ayer le vi. Sobre un raro cacharro con dos ruedas paralelas, parecía deslizarse pobremente a una distancia breve del asfalto. De su nariz salían un par de tubos transparentes, que parecían sujetarle las orejas, y terminaban finalmente en una bolsa que pareciera unida al aparato.

Hablo como aquel que cuenta la historia de un viejo conocido, pero debo decir que este individuo y yo no habíamos coincidido en el pasado. Su cara contaba que debía rondar setenta años. Los tubos que salían de su nariz (y que debieran sujetarle las orejas), hablaban de pulmones y bronquios desgastados. Su mano, agarrada a una señora que caminaba al mismo ritmo que sus ruedas, contaba a gritos sentimientos de viejo enamorado.

En aquel momento debí mirar con compasión, notar tus dedos en los míos, y seguir caminando calle abajo.

Esa mañana bañaba el Sol Puerta Real. Minutos antes, nervioso, de camino, urgaba en mis recuerdos de un pasado bien lejano. Subías por Recogidas a eso de las once, mientras yo te contaba qué hacía los Domingos en Granada cuando era bien pequeño.

Debió de notarse la ilusión poco más tarde, cuando ya nos rodeaban un puñado de viejos coleccionistas guardando sus pequeños puestos (que no eran más que antiguas mesas de jardín), esperando que entre aquella poca gente que paseaba en un Domingo de mañana por el centro, hubiera algún interesado en guardar retazos del pasado en forma de sellos, o monedas o peñascos.

Tú, que quizá no comprendías del todo aquella historia, o quizá sí, deslizabas curiosa tus dedos entre monedas de diez siglos, preguntándote el por qué de un precio tan barato. Yo, con la ilusión rebosando en la cabeza y el contacto de tus dedos en mi mano, caminaba, a lo mejor quince años más tarde, contigo muy cerquita, entre recuerdos del pasado.

En un momento en que andábamos ojeando antiguos sellos de la revolución francesa, según rezaba un papel mal recortado en el catálogo, un viejo se acercó del otro lado, y con un gorro que tapaba sus orejas y un acento de más allá del Pirineo, dijo que eran los primeros emitidos en la vieja Francia. Tú, que habías agachado la cabeza, parecías dar por concluído el intercambio.

Más tarde, sobre la nube que había creado pasear contigo en mis recuerdos, estábamos sentados junto al río. El Sol de invierno que antes calentaba en el paseo, y que ahora parecía perder su fuerza ante la brisa, tostaba a duras penas nuestras caras, tumbados en el suelo, el uno sobre el otro, mientras mi mano descansaba tranquila entre tu pecho, y tú habías comentado que allí olía a meados.

Hoy, que salí de nuevo en la mañana, volví a verle. Aquel viejo que ayer se deslizaba pobremente sobre una plataforma con dos ruedas se me cruzó de nuevo. Con la cabeza bien erguida, la espalda recta, los tubos que salían de su nariz y la mano sujeta nuevamente a esa señora que en el pasado debía haber llorado a lágrima viva (y quizá a mares) cruzaban hacia arriba en el Triunfo.

Parecía que el Sol, que les bañaba de frente en la subida, les regalaba un poco más de vida a estos amantes. Mientras seguía mi camino, de vuelta hacia el trabajo, imaginé al pobre señor en su derrota temporal semanas antes, sobre una silla de ruedas, con sus pulmones tan cansados que no le darían aire ni para caminar. Algo dentro de mí debió sonreír fuerte (quizá eras tú), y se alegró de lo que de un tiempo a esta parte estábamos creando.

Pareciera que este viejo me hubiera hablado de poder nacer de nuevo, contigo cerca, la vida intensa, las noches breves, palabras justas, sonrisa alegre, tus ojos chicos, la nueva vida, los sueños juntos, los desengaños, y todo aquello que estuviera por venir, y que con esto, y aquello que cuando estemos aburridos decidamos, tuviera de sobra para vivir la vida entera una y mil veces.

Total, que al ver por segunda vez a aquel viejete, diría que volaba, que no andaba tristemente por la calle. Y me dieron ganas de abrazarlo.

Microrrelato: A ratos

2010-10-08T19:00:00.003+02:00

Tenía la mirada perdida cuando tomé conciencia. A mi alrededor una taza de te, un cenicero y un folio en blanco. Ya sólo quedaba recordar qué estaba haciendo.

Episodio XVI: Rompiendo las costumbres

2010-09-23T00:00:00.006+02:00

De las cosas que ocurren en la vida, solemos recordar aquello que fue bueno y, en menor medida, lo que hizo daño. Nuestra memoria ha sabido elegir con sabia destreza aquello que almacenará para los restos, de tal manera que, llegado el caso, tengamos una buena colección de vivencias y paridas agradables que traer desde el recuerdo.

Mientras nada malo ocurra, este teatro que trascurre en la cabeza formará un buen colchón de nubes y almohadas en que poder rebotar con cierto desparpajo. Si entre función y función, allá en el limbo, el colchón se agujerea, llegado el caso, una buena biblioteca de vivencias putas te estará esperando. A modo de bibliogafía que consultar, y un poco bañada en mierda, quizá encontremos la razón del descalabro. Y si esto es así, llegado el caso, sólo queda la esperanza de encontrar junto a esta entrada cómo logramos sobrevivir en el pasado.

Me encontraba yo desafiando a la razón y la experiencia cuando estas cuestiones me asaltaron. Las decisiones no siempre se toman en el mejor momento. Vamos, que a veces se podría decir que andamos desconectados, y que sea el sobaco quien piensa por nosotros, a falta de un órgano mejor que se encargue del trabajo. Y no es por menospreciar ningún espacio de la carne que está tras el pellejo, pero hay que reconocer que no siempre las vísceras aciertan.

Pero no nos desviemos del tema. La cuestión era simple: había decidido poner a prueba a mis pellejos, y ver si era capaz de abandonar por una temporada alguno de mis hábitos. Siendo mi modo de vivir repetitivo (y confío, con esperanza, que así es como proceden el resto de paisanos) desafiar a la experiencia y las costumbres no era fácil. No sé si era sensato poner a prueba las reglas que dan orden al caos que podríamos ser sin repetirnos, Os puedo asegurar que no estaba nada seguro.

Romper temporalmente con un hábito implicaba cierto riesgo. Ocupar el tiempo dedicado a la rutina se revelaba complicado. Modificar ese continuo repetido hasta el cansancio podría suponer cambiarlo todo.

Total, ¿qué suponía pasar un mes sin la cerveza? ¿Realmente pasaba algo?

Finalmente, decidí que no importaba tanto.

Interludio: Renacer

2010-08-23T12:34:00.003+02:00

Si volviera a nacer
(y condiciono, porque aún no he decidido
si voy a hacerlo o no),
si esto ocurriera,
repetiría cada error que he cometido hasta el momento
para, llegado este momento,
apreciar cada segundo que el reloj
regale a nuestras vidas
con la debida corrección del error previo.

De renacer, llegado el caso,
esperaría
a reinventarme de nuevo a cada paso,
y encontrarme
en el mismo sitio y hora en que me encuentro,
con las mismas experiencias,
victorias y fracasos.

Y si esto sucediera en algún punto
de este camino que llamamos existencia
ten por seguro, que tendría la paciencia suficiente
para dejar que TÚ, mi compañera,
te reinventaras por ti misma.

Llegados a ese punto,
en que tú te renvientaras y yo volviera a ser el mismo,
te buscaría por cada esquina del planeta
removiendo cielo y tierra, sin descanso,
para volver a encontrarte, nuevamente,
y enamorarme un poco más a cada paso.

Si volviera a nacer, de esto estoy seguro,
volvería a ser yo mismo, tal cual, sin cambios,
este payaso del que te has enamorado.
Que todos los errores cometidos
y victorias, y fracasos,
me harían volver a ser ese que soy
y harían que cada día
descubriera lo bueno de estar juntos,
e inventara un futuro de tu mano.

Que si vuelvo a nacer
te quiero cerca.

Microrrelato: La niebla

2010-08-09T12:06:00.001+02:00

En la niebla confusa del despertar miró a su lado. Acurrucada, estaba ella; aún dormía. De pronto, tuvo una revelación. Por fin sabía qué quería ser de mayor: su compañero.

Episodio XV: De túneles y luces

2010-03-16T16:19:00.004+01:00

En algún lugar desconocido de esta ciudad, a las once y media de la noche, una adolescente lloraba desconsolada. Poco más tarde se quitabaría la vida para, minutos después, volver a nacer a manos de un equipo de emergencias. La vida había decidido darle otra oportunidad y, tras ser reanimada sobre el suelo de su habitación, decidió que ya había tenido suficiente. Al fin y al cabo, las cosas nunca volverían a ir tan mal como la noche en que la encontraron muerta.

Todo final marca el principio de algo nuevo. Nuestra pequeña y dulce adolescente había necesitado una visita al otro barrio para terminar con su pasado y empezar de nuevo.

Mientras esto sucedía, en el otro extremo de la ciudad, bajo la luz tenue y amarilla de una lámpara metálica, nuestro protagonista hojeaba un libro sin prestar mucha atención. Sin siquiera darse cuenta, la maquinaria interna se había puesto en marcha una vez más. Necesitaba una puesta a punto y un buen engrasado, sin duda, pero todo estaría funcionando a todo gas en poco tiempo.

Despreocupado, echó una mirada a través de la ventana y observó los antiguos carteles de neón del hotel que se alzaba al otro lado de la calle. El brillo azulado del neón le había traído a la mente recuerdos de otros tiempos y, echando un vistazo al cuarto, casi creyó verlo tal y como había estado veinte años atrás. Al volver la mirada de nuevo a la calle, un adolescente robaba los besos de una incauta, al resguardo del portal en que vivían.

Por un momento, un sonido metálico y casi imperceptible suena entre las paredes de este cuarto. Un nuevo engranaje se pone en marcha con pesadez y paso lento.

Irremediablemente, todo final marca el principio de algo nuevo. Y éste final no iba a ser menos. Una vez más, el juego había comenzado.

Episodio XIV: La mancha de café

2010-03-11T21:10:00.004+01:00

Irremediablemente, toda bajada está seguida de un nuevo ascenso. Esta vez, afortunadamente, también iba a ser así.

Nuestro protagonista, que aún desconocía el giro que los acontecimientos iba a tomar apenas doce horas más tarde, se encontraba absorto mirando a la pared, con aburrimiento.

La experiencia, esa inagotable fuente de conocimiento y de erróneas inducciones, se empeñaba en repetirle que todo estaba equivocado, que nada saldría bien. Maldita perra. Y esto no sería ningún problema si nuestro pequeño cascarrabias fuera el personaje principal de una tragicomedia: de ser así, todo estaría saliendo a pedir de boca.

No, mis queridos lectores, me temo que este joven tristón, al que véis absorto mirando a la pared, se encontraba en este mismo instante en una partida a vida o muerte en el juego de la vida, y cuando estás inmerso en este tipo de asuntos, cualquier parecido con una tragicomedia pone a uno de los nervios, cuanto menos.

Finalmente, y sin siquiera imaginar que estaba siendo objeto de observación por nuestra parte, decidió que, en efecto, esa pared no tenía absolutamente nada de especial, aparte de un par de chicles pegados y unas manchas de lo que bien podría ser café.

Se levantó, cogió su chaqueta, y pasó junto a la mancha de café. Le dijo adiós.

Episodio XIII: Tormentas

2010-03-10T22:05:00.004+01:00

Una luz tenue ilumina la habitación, mientras un café intenta calentar tus manos. Una sensación ya conocida había conseguido abrirse paso entre los papeles, aparatos y jaquecas del día a día.

Una voz triste, dulce y melancólica retumba en tus oídos. Sin apenas darte cuenta, casi te ha arrancado el corazón. Y me pides que te la describa... ¿Cómo contarte con palabras lo que suena? ¿Soy capaz de hacerte oír desde tan lejos?

Intento separarlo del torrente que me arrastra. Suenan guitarras que más bien podrían estar llorando. Yo no voy a ser quién te haga ver que esto no es una guerra..., se lamentan, desde el otro lado del telefono.

¿Qué había pasado? Una vez más, te llega la respuesta desde fuera: Y el final nunca acaba... Ya ni recuerdas cómo empezó todo, qué era aquello que movía los engranajes. Sólo te recuerdas menos viejo.

El camino hacia tus metas se había truncado una vez más. Era lo único que tenías claro. Y lo que sonaba en tus oídos no ayudaba.

Al final, te habías quedado en el intento.

Ni siquiera puedo describirte lo que suena. Lo tendrás que escuchar tú. Reto perdido.

Tormentas

Episodio XII: Vete

2010-01-30T23:14:00.004+01:00

Si vas a quererme a medias, no me quieras.

Si quieres mis abrazos por la noche
y en la mañana me miras de soslayo,
márchate, ya es suficiente, ya me basta.

Porque este triste andrajo que era yo
sólamente reflejado en tus pupilas respiraba
y sin tu aliento no respiro, no me quieras,
que si me quieres a medias, me desatas.

Márchate pronto, haz las maletas,
sal sin decir adiós, vete, que todo esto se acaba,
y si te quedas un minuto más se ha derrumbado,
vete ahora, que aún queda la duda
de si un día me quisiste
ya fuera a medias
o sólo fuera nada.

Que yo, puta barata e inconsciente
de besos y caricias
y de anhelos nunca oídos y olvidados
ya sé cuidarme solo,
ya aprendí a despertarme entre mis brazos
por el día,
a dormirme en mi regazo
a escurrir los dedos en mi pelo
y a aprender cada rincón que forman
las curvas y escondrijos de mis labios.

Si vas a quereme a medias, no me quieras.
Con una mano y un pañuelo ya me basta.
Ya sé quererme solo.
Ya me basto.

Interludio: Voces del pasado (II)

2010-01-29T05:31:00.006+01:00

¿dónde había estado todo este tiempo?
¿qué había sido de sus recuerdos?
¿realmente habían desaparecido para siempre?
¿qué fue lo que falló, que era tan imprescindible?

ahora lo sé
no era lo mismo
faltaba
la música de fondo

15/05/05

Episodio XI: El comienzo

2010-01-27T19:53:00.007+01:00

Como si de un torrente se tratase, yo me había visto inmerso y arrastrado en la corriente. Una marea de sentimientos había inundado todas y cada una de las instancias y huecos que componían ese cuerpo que era yo.

Inevitable. Todo había sucedido poco a poco, como suceden las cosas inevitables. Algo, no sé el qué, había llegado, sin avisar primero, y en pequeñas oleadas poco después.

Aún recuerdo cómo comenzó todo. Debió empezar precisamente en sus labios. Ahora estoy seguro de que su sonrisa fue la culpable de este sinsentido. Antes de que pudiera darme cuenta, sentía el calor bajo sus sábanas, y ella dormía tranquila y apacible entre mis brazos.

A la mañana siguiente, mientras se enfundaba torpe y aún dormida entre sus ropas, no pude evitar pensar que no me importaría verla amanecer por el resto de mis días. Una despedida rápida, con el tiempo justo para aprobar entre risas el sabor a vainilla entre mis labios.

Si entonces hubiera sabido el desenlace, estoy seguro de que algo habría cambiado. ¡Espera! ¡No vayas tan rápido! ¡Quiero verte amanecer para los restos! Pero me temo, amigos míos, que nunca es así como sucede.

El final, no debe ser contado en este instante, pues nunca llegó. Llegaron más risas, más caricias, aderezadas con tristeza y desengaños.

¿Cómo terminaría todo? Ni yo puedo saberlo.

Pero ahora mismo saldré, con paso firme. Necesito conocer cómo acabamos.

Episodio X: La caravana de los corazones olvidados

2010-01-27T19:53:00.005+01:00

Como perros sin dueño. Como alma en pena sin un acompañante, deambulaban sin un rumbo fijo ni estudiado. ¿Hacia dónde se dirigían? ¿Quedaba algo de razón en ese caminar errático y ausente? Miradas esquivas, cansadas, tristes, mortecinas. ¿Qué había tras esa fachada deprimente?

Ningún patrón seguían sus pasos. Caminantes, que parecían obedecer órdenes de un superior algo confuso y desalmado. ¿Qué intenciones ocultaban tras sus pasos?

Entre la muchedumbre, frenética y agetreada, parecían no formar parte del teatro. Actores que habían acudido a la obra equivocada, que interpretaban un papel erróneo y no acabado.

Curioso, observas desde la trinchera. Un par de errantes parecen dirigir sus pasos hacia el lugar en que te encuentras. Finalmente, como si toparan contra un muro inexistente, alteran su rumbo hacia otros flancos.

Mientras tanto, el sol se está poniendo. La luz de la ciudad se vuelve naranja y deprimente, antes de que el Sol pueda gastar sus últimos rayos. El flujo de personas no parece haber disminuído, incluso por un momento crees que esté aumentando.

Confuso y aturdido, tras observar durante horas el ir y venir de los errantes, decides que has tenido suficiente. Sin saber exáctamente cuanto tiempo ha pasado, te levantas. Dudas por un momento para, después, abandonar tu trinchera y sumergirte en la marea humana.

Ahora formas parte de ellos.

Episodio IX: Casualidades (II)

2009-11-15T01:42:00.003+01:00

Finalmente, comencé a pensar que había olvidado cómo expresar mis deseos correctamente. Pedir un café cortado a las tres de la tarde, y terminar a las nueve (tras perder la cuenta de todo lo que había tomado), fue el primer indicio de que algo no iba bien. Lo demás, el resto, sólo estaba por venir.

La miro a los ojos, mientras un torrente de pensamientos contrarios cruzan mi cabeza, pero sólo alcanzo a comentar lo bien que salieron mis garbanzos. No sé cuántas tardes llevo sentado frente a ella, ni alcanzo a comprender la velocidad con la que pasan.

¿Cuáles serían las palabras mágicas?

¿Ábracadabra, quizás? ¿Búdibi-búdibi-pú? Aunque, por un momento me lo planteo, descarto Hit the road Jack, sé que la he pronunciado cientos de veces y sólo ha despertado risas. Ella sabía reír como nadie; de eso estaba seguro.

Al final, decido terminar la tarde, e irme a casa. Parece que nos estemos despidiendo. ¿Ves? Cómo decirte que, una vez más, olvidé cómo expresar mis deseos correctamente...

Episodio VIII: Casualidades (I)

2009-10-22T16:26:00.006+02:00

A veces me pregunto si hay algo más fuerte que la casualidad. Algunos podrían decir que la razón, otros que la voluntad, otros que una patada en las pelotas... qué se yo.

Aquel bar olía a tabaco como ningún otro. No sé si me entendéis. Allí se debían de haber fumado hasta las cortinas, viejas y manchadas, de un cuarto de baño antiguo y olvidado. Algunos días, como si de un cenicero gigante se tratase (y tú estuvieras dentro), el olor al pasar junto a su puerta era presagio de toses y pulmones sucios y encharcados.

Y, entendedme, que debió ser la casualidad la que debió hacerme entrar en este caso. No es cuestión de despreciar mi afición por barras de café, ni la soledad de Granada en el verano. La cuestión es la cuestión, a fin de cuentas, y antes de darme cuenta estaba dentro y bien sentado. Un café con beilis, sil vous plait. Como iba diciendo, una vez dentro y asentado, la sensación de llevar esa chaqueta vieja y ahumada, ese olor que todos conocéis; rancio, y dulce, y triste, ya sabéis, una vez dentro, se esfumaba.

Una vez más, quizá fruto de la casualidad, quizá causado por otros menesteres que más tarde deben ser contados, me vi volviendo tarde tras tarde al mismo sitio.

"Entre los hombres que van tras muchas mujeres podemos distinguir fácilmente dos categorías. Unos buscan en todas las mujeres su propio sueño, subjetivo y siempre igual, sobre la mujer. Los segundos son impulsados por el deseo de apoderarse de la infinita variedad del mundo objetivo de la mujer.

La obsesión de los primeros es lírica: se buscan a sí mismos en las mujeres, buscan su ideal y se ven repetidamente desengañados porque un ideal es, como sabemos, aquello que nunca puede encontrarse. El desengaño que los lleva de una mujer a otra le brinda a su inconstancia cierta disculpa romántica, de modo que muchas mujeres sentimentales pueden sentirse conmovidas por su terca poligamia."

Milan Kundera. La insoportable levedad del ser

Así que era eso.

Yo, que aún no intuía nada, me encontraba enzarzado en un ir y venir de títulos de libros, de escritores, de miradas cómplices y esquivas, con aquella rubia y guapa camarera. Si antes insinué que el olor de este garito dejaba de sentirse al poco rato, no era fruto de la costumbre, o sí, sino que el perfume que llevaba la individua de mirada inteligente y café en mano, éste, era el encargado de hacer que el cenicero en el que estaba oliera a algo suave y delicado.

Con una pequeña lista de libros, doblada y bien guardada en el bolsillo, me dirigí a una librería. Técnicas de Masturbación entre Batman y Robin era el título que rezaba la recomendación que más me había gustado. Pues pa tí Milán Kundera, le había espetado yo.

Entre los estantes, expositores, carritos, colgajos y estampitas, me vi encontrando no lo que buscaba, sino lo que yo había recomendado. Abrí sus páginas con nostalgia, esa que sientes cuando vuelves a ver algo que tanto te ha gustado, y me paré en un párrafo aleatorio. Las líneas de ahí arriba fueron las afortunadas.

Confuso, solté el libro en los estantes y volví a casa.

A veces me pregunto si hay algo más fuerte que la casualidad. Mañana, quien sabe, quizás vuelva de nuevo a esa barra. Tendré que buscar mejor el libro. Y ya veremos qué más cosas le cuento.

Episodio VII: Mujeres

2009-09-22T14:54:00.004+02:00

Uno nunca sabe qué pensar. Gracias al siempre presente e infravalorado Murphy, cuanto más crees que conoces un campo de la vida, peor te irá. En cuestión de mujeres no podía ser menos: con el paso de los años, mi éxito entre el género femenino casi rozaba el que tengo entre los hombres.

Cuando ves que la cosa no va bien, acudes al primer amigo de confianza que tengas mas a mano, y sin rodeos, le preguntas: "Oye, ¿qué hago mal?". Y él, también sin rodeos, te responde: "Tienes que pasar de ellas". Vaya, quizá no me haya entendido. "Si yo lo que quiero es que me hagan caso", le contesto, con paciencia. "Efectivamente. Pues pasa de ellas. Ya vendrán".

Como parece que mi colega también anda algo confuso, me lanzo al barro y le pregunto a mi fémina preferida sobre el tema. "Si nos decís cosas bonitas, os damos puerta". ¿Y si no las decimos? "Nos quejamos y ya está". Manda cojones.

Yo nunca entendí bien a la gente. Quizá soy raro. Quizá me importa poco. O quizá debí estudiar sociología. El caso es que esta vez me lo habían explicado claro: "Tienes que pasar de ellas" y "Si nos decís cosas bonitas, os damos puerta".

Yo ya me imaginaba pasando de la guapa de turno, y sacando mis mejores insultos cuando la tuviera cerca. "Hola Luismi, ¿cómo estas?". "Cierra la boca, sucia fulana". Ya podía verla cayendo en mis brazos, y besándome con pasión a cada insulto. ¡Puta! ¡Guarra! ¡Cantamañanas! Y ella, vibrando de placer con cada injuria.

El orden que las cosas habían tenido en mi cabeza ya poco importaba. El mundo, tal y como yo lo conocía, se había vuelto gilipollas. Ante tal acontecimiento, no quedaba más que resignarse y adaptarse a los tiempos. Lejos quedaban las cenas a la luz de las velas, la película romántica y el rioja. Las fulanas de ahí afuera estaban buscando a un macho con los cojones bien puestos, y en un mundo así no había lugar para romanticismos.

El cortejo, tal y como yo lo imaginaba, había cambiado. Hordas de bellas mujeres, gaznápiras y gilipollas por igual, se abrían de piernas ante el capullo más pintado. De eso sí estaba seguro, el orden de los factores había cambiado. Quizá alguna vez fuimos puritanos y recatados, pero en cuanto todo eso pasó, el amor pasó a buscarse a golpe de pelvis. Lo que antes debía entrar por el corazón, ahora encajaba en la entrepierna. Ya habría tiempo de ver si la cosa funcionaba. Lo primero es lo primero.

Ahora parecía tenerlo todo claro. Salí a la calle, lanzando improperios a mi alrededor sin cortarme un pelo. ¡Tontaca! ¡Zorra nauseabunda! ¡Comerrabos! Lo último que recuerdo es un golpe en la cabeza. Eso, y sabor a sangre. Según me contó el médico, alguién se empeñó en romperme las pelotas, aunque finalmente se conformó con dos costillas.

La enfermera me gustaba. Era simpática y siempre sonreía. Sin ser consciente del aspecto de capullo que tenía sobre la cama, le pregunté por su teléfono. "Soy lesbiana", me dijo, con una sonrisa a medias. "¿Las lesbianas no tomáis café?". "Tortillera, gay, homosexual. Me gustan las mujeres". "¡Y a mi también! Ya tenemos algo en común". Ella se despidió, tocó unos botones en una consola cerca de mi cabeza, y el sueño me invadió rápidamente.

Al final, todo se reduce a eso: mujeres.

Interludio: Hambre y moscas

2009-08-16T03:36:00.010+02:00

Sábado, 4 de la mañana. Estás estudiando frente al PC. No recuerdas cuanto rato llevas haciendo lo mismo. De pronto, una frase parpadea frente a tus ojos, cansados y aburridos hace horas:

Cada minuto, 9 niños
MUEREN
a falta de nutrientes
ESENCIALES.

Tic. Tac.
Tic. Tac.
Tic. Tac.
Tic. Tac.
Un segundo. Otro. Otro más. Observas la pantalla detenidamente, con atención. Piensas por un momento. ¿Cuánto tiempo llevas en este blog? ¿30 segundos? ¿quizá 70? Te acercas una taza de café bien caliente a los labios y lo saboreas. Mientras, haces cálculos. Curioso, continúas leyendo:

...cuando un niño sufre de desnutrición severa, su sistema inmune se encuentra tan desvalido que el riesgo de muerte sube rápidamente. Enfermedades comunes como...

¿Como qué? ¿Quizá un resfriado se lleve por delante a un buen puñado? ¿O quizá una diarrea pueda acabar con sus deshidratados cuerpos?

Recuerdas las imágenes que ya tantas veces has visto en televisión. Pues sí que parecen pasar hambre. ¿Qué comerá esta gente? Miras, descuidado, unos restos sobre la mesa. ¿Les gustará la comida china?

Miras a tu alrededor, y ni siquiera intentas entender cómo 27 niños han palmado en este rato, por no tener qué llevarse a la boca. ¿Habrá algo por aquí que puedan comerse? Quizá pueda mandarles algo que les calme por un rato el hambre. Hambre que, en cualquier momento, les acabará matando.

Mientras observas de nuevo, de forma desordenada, lo que acabas de leer, una nueva frase aparece en la pantalla. Te detienes. Parpadeas.

Consigue
REGALOS
a cambio de ver
PUBLICIDAD.

Maldices. Varias veces. ¿Lo podrá hacer esto un negrete hambriento? Quizá le den una hamburguesa por tragarse un puñado de anuncios. Maldices de nuevo un buen puñado de mierdas de esta vida. Te preguntas quién ha establecido el orden de este mundo, y casi te mosqueas.

Ojeas, aburrido, la lista de regalos que acompaña al mensaje anterior. Viajes. Entradas. Salud y Belleza. Solidaridad. Deportes. Telefonía y ADSL, Informática, Videoju...

¿solidari...QUÉ?

De repente, algo se ilumina en tu cabeza.
Compruebas algo.
Sonríes, incrédulo.
¿Por qué sonríes?

La razón, en el próximo episodio.

Episodio VI: El día que intenté suicidarme

2009-07-15T13:03:00.004+02:00

Tendría que ser un día como hoy, un año atrás. Me hallaba luchando contra las inclemencias del destino y las injusticias de la vida... vamos, que lloraba. Como un niño pequeño, para ser exactos. Más tarde, muchos meses después, me explicarían que intentaba suicidarme. Yo, que aún no sospechaba nada, simplemente lloraba desconsolado. A moco tendido. Lágrimas sanas.

Sólo pasaban unos días desde la despedida. Tha tapoume stin Elada!. Y adiós, muy buenas. No sólo lloraba por aquella morena de pelo rizado, ojos brillantes y sonrisa fácil. Cuando la primera despedida llega a los 23, estás jodido. Los jóvenes no suelen tener ese problema y, cuando la cosa se pone seria, tienen un buen historial de pedidas, despedidas, dimes y diretes. Están bien curtidos en la materia.

Como ya podréis imaginar, ese no era mi caso. En lo que a experiencia se refiere, llegaba con 10 años de retraso. Y ahí estaba yo, convertido de nuevo en un tierno pimpollo de 11 años al que su novia ha dejado. Y no jodáis, que esto es serio.

Cuando uno se enamora 3 veces por semana, no hay tiempo de rupturas. A decir verdad, no da tiempo a nada. Va pasando el tiempo, y ahí estás tú: más sólo que la una, y comiéndote los mocos. ¡No me quiere nadie! ¡Ni tú a nosotras, malandrín!, debería haberme gritado alguna. Pero claro, no gritan. Ellas no gritan.

Después, todo se precipitó. Antes de que quieras darte cuenta, una gallega te ha regalado una rosa y te ha dicho adiós. Tus padres han adelantado su visita cogiendo el coche contrarreloj, un portugués te ha partido la boca, y te encuentras de vuelta en casa. Al oeste, Portugal. Tres mil al este, Grecia. Mil al norte está Galicia. Asia a un lado, al otro Europa, y allá a su frente Estambúl. Y yo, en tierra de nadie.

Al parecer, cuando uno intenta suicidarse, las cosas pasan así. Pero, repito, yo aún ni siquiera imaginaba todo lo que había pasado. Debieron pasar siete, quizá ocho meses, para comprenderlo todo. Una confusión, quizá todo fue una confusión y nadie quería morir. Pero mi padre lo tenía claro. Aquello no eran lágrimas de desconsuelo, eran la señal. Él sólo quería salvarme...

Pero aún no reaccioné. Tras saber que había estado a punto de morir bajo mis propias manos sólo pude reir. Inocente de mí, no comprendía nada. Tuvo que seguir pasando el tiempo, y que la idea se acomodara en mi cabeza. Y en mi cabeza, un buen día, apareció otra idea. Vaya vida de mierda debes pensar que tengo, papá...

Sin siquiera darme cuenta, todo había empezado a mejorar. Poco después comprendería que había tomado, de nuevo, las riendas de mi vida.

Y así fue como un intendo de suicidio frustrado, del que no supe nada hasta bien pasado el tiempo, salvó mi vida.

Episodio V (el que va antes del VI)

2009-07-14T21:35:00.002+02:00

Hace un tiempo me propuse dejar de ser un gilipollas. No sabría decir cuándo, quizá hace un mes, quizá hace dos, o puede que hace un rato. En algo así el propósito debe ser firme y los cojones deben estar bien puestos, o todo volverá a ser la misma mierda de siempre en cuestión de un par de horas. Pero uno es decidido y, consciente de la gravedad de la situación, sabe que ha llegado el momento de tomar las riendas del asunto. Y así lo hago, vaya que sí. Miro hacia adelante, hacia atrás, otra vez hacia adelante, y, con los brazos en alto y el grito en el cielo, comienzo a correr con todas mis ganas.

No sé en qué momento la cosa empezó a ir mal. Un buen día te levantas de la cama, te preparas un café, y antes de que te acuestes la cosa se ha torcido por completo y, cuando quieres darte cuenta, estás como una cuba y hablando con un perro de lo puta que es la vida. Apuesto a que así comienza todo esto.

Luego todo es dejarse llevar.

Cuando se mira el mundo a través de unas gafas manchadas de mierda todo tiene un aire bastante deprimente. Deben estar polarizadas para tal propósito. Ahora estoy seguro de ello. Pero cuando todo está empezando aún no imaginas nada de esto. Así que te colocas tus gafas, y te sientas en el sofá a verlas venir.

Y claro, vienen. Vaya si vienen. Y tú ni las ves venir.

Me gustaría contaros que todo terminó tal y como comenzó: un buen día, con una taza de café entre las manos y los ojos aún pegados decides que ya está bien. Pero no, no es así. Me temo que nunca es así.

La respuesta, en el próximo capítulo.

Voces del Pasado

2009-02-14T03:24:00.005+01:00

levanto la cabeza sin saber qué hora es. una penumbra triste y amarilla inunda la habitación. miro a mi alrededor. observo la ventana, y las luces naranjas que brillan ahí afuera. me quedo un rato así, aún adormilado.

mientras tanto, intento situarme. ¿dónde estoy? ¿qué día es hoy? una tenue música suena en el equipo, parece haber estado así durante años. no acierto a adivinar respuesta alguna a mis preguntas.

esa carrera te abre la mente. no te arrepentirás. te va a encantar.

era cierto. mi mente hacía tiempo que fue abierta, desparramando ideas, recuerdos y una buena cantidad de mierda inútil allá por donde iba. poco quedaba ya en ese inútil hueco. los recuerdos de aquel que algún día fui, aquellos que quedaban, eran esbozos y retales bien aislados, con una imagen anticuada y conocida. se me veía feliz.

no sé qué pasó después. quizá estuve devanándome los sesos varias horas más. a quién le importa.

al final amaneció. me fui a dormir.

Episodio IV: Sobre mierdas y perros

2009-01-11T17:32:00.005+01:00

En la Roca no me tratan bien. Si a uno un día le roban allí la chaqueta al día siguiente tendrá que acompañar el frío con ardores de garrafón. “Echale bien” -le dije a la muchacha esperando que el güisqui sobrepasase el nivel del yelo- “así me desquito por lo de la chaqueta”. Casi ofendida por mi petición guarda la botella y me reprende “Si es que sois muy despistados...”. Y cuando intento despistarme con un canuto ahí está el segurata para invitarme a pasar frío mientras me evado.

Compartiendo caladas hablamos sobre la peste, la guerra, el hambre, la muerte y la ingeniería del software. Esbozamos algunas lineas de código que salvarán el mundo y nos cagamos en todo por el camino. Cuando ya es demasiado tarde y el chawarmero se ha cansado de darnos fuego nos vamos a casa.

A veces me pregunto si es por su carácter reflexivo y trascendental que el ermitaño vive en la montaña o si esta vocación filosófica se da después de vivir en las alturas.

Mi calle, larga y empinada como sólo en Granada las hay, suele evocarme estas reflexiones. Subo la calle pero no mirando al cielo como un sofista experto, sino revisando el empedrao para evitar toda suerte de excrementos caninos que los ancianos y hippies aportan al barrio como elemento distintivo. Pienso en mi baja productividad de estos días y hago malabares en mi mente con un calendario imaginario para encajar todas las prácticas que tengo por hacer. Me refugio cobardemente en que mis únicos quince minutos de concentración se evaporaron con los gritos, llantos y sangre de las guerras conyugales de mi compañero de piso.

Joder que frío. Joder que ciego. Joder que tarde. Tengo menos fuerza de voluntad que una mierda. Salto una.

La cuesta se está acabando y al final se otea ya mi dulce hogar. Pero en una estrechez de la calle hay una figura. Es negra. Tiene el pelo rizado. Es un perro. Me mira. Intento avanzar, pero cuando ninguno de los dos puede disimular no haber notado la presencia del otro, un ladrido desgarra la paz nocturna. Me paro.

Doy un tímido paso. “Guau, guau”. El eco convierte esa manifestación de poderío en un rugido. Miro hacia atrás y veo una huida fácil y cuesta abajo. No puedo acojonarme por un perro. Doy otro pasito. “¡Guau, guau, guau!”. La cosa se pone difícil. Las interferencias de la realidad en la burbuja cannabinoide producen todo tipo de condiciones de carrera en los procesos mentales. Aquellos ladridos eran una interferencia de cojones. Intento pensar. “¡Guau!”

Si acaso me quedaba un poco, dejo mi orgullo junto al resto de heces que cubren la calle y vuelvo sobre mis pasos. Recorro la cuesta abajo con facilidad para tomar una paralela y retomar la subida desde el principio con pesar. Cuando, abatido, llego arriba del todo, doblo dos veces para bajar un poco hasta mi portal. Se entremezclan un suspiro y un jadeo.

Miro un poco más abajo y ya no hay perro. La paranoia ha dejado paso a la humillación. Y detrás sólo quedo yo solo.

Excesos y defectos: Café y cigarrillos

2009-01-07T17:22:00.003+01:00

Abro los ojos. La luz del Sol hace horas que ilumina la habitación. Las ventanas están situadas de una forma estratégica y astuta: ni un sólo rincón del pequeño cuarto escapa a los rayos de ese astro que hace las veces de farola y eje giratorio. El suelo comienza a vibrar, a la vez que un sonido metálico y pesado inunda la habitación. Adivino al tranvía circulando bajo mi ventana. Antes de que me dé tiempo a maldecir el cacharro se ha esfumado. Es rápido, ese viejo armatoste ruidoso.

Me levanto de la cama, aún sin saber qué hora es. Me dirijo al escritorio, y pulso el botón del ordenador. Inmediatamente, un zumbido comienza a sonar. La pantalla se enciende. ¡bip! La pantalla se apaga. Vuelve a encenderse, ahora mostrando una barra de carga. Se apaga. Se enciende. Bienvenido. Gracias, muy amable. A través del metacrilato que envuelve ese amasijo de chips, cables y caca, echo un vistazo. Adivino una cantidad acojonante de señales eléctricas dando vueltas ahí adentro. Vuelvo la vista de nuevo a la pantalla. La miro durante 10 minutos. Bostezo. Busco a tientas el paquete de tabaco en el escritorio, saco un cigarrillo y lo coloco entre mis labios. Salgo de la habitación, me arrastro hasta la cocina y me planto frente a la hornilla. Al tercer chasquido ha funcionado. Acerco la cabeza a las llamas con el cigarro colgando de mi boca, me chamusco un par de pelos y me largo satisfecho.

De vuelta al escritorio, me siento y miro a la pantalla durante 10 minutos más. Vuelvo a la cocina, localizo la cafetera más pequeña del mundo, coloco agua, dos cucharadas de café, y la pongo al fuego. Me siento a mirar la cafetera. Bostezo. Miro con una curiosidad antigua y conocida al cacharro que hay sobre las llamas: un pequeño cacharro metálico que había viajado desde Londres (y quién sabe qué sorpresas depara su pasado), que había llegado al piso con la visita de un colega, y nunca más salió de allí. Me acerco a la cafetera, la abro, acerco la cabeza y echo un vistazo; nada por aquí, nada por allá, el café no ha hecho aparición aún. ¿Dónde estarás, cabroncete? Retiro la cabeza y la parte superior del cacharrito, toda fugaz y metálica ella, sale propulsada a toda velocidad y se estampa contra la parte superior de la hornilla. Grito la madre del cordero ante un público inexistente. Me asomo. No hay rastro del café en su lugar habitual, pues se encuentra esparcido y bien pegado justo encima. Al menos ha quedado limpísimo el cacharro. Hay otra cafetera. La miro. Miro el café estampado en la cocina. Bostezo y me rasco la cabeza.

Me planteo volver de nuevo al ordenador, y mirar un rato más a la pantalla. Por un momento estoy a punto de hacerlo. Al final opto por salir, en busca de unas tostadas y un café recién hechos por un experto en la materia, y bien merecidos.

Me dirijo hacia la cafetería más cercana, una vieja conocida, situada en la última planta de unos grandes almacenes. No hay mejor manera de empezar el día, me digo, mientras miro tranquilo la ciudad que se extiende ante mis ojos. Doy buena cuenta de unas torradas y un café pingado. Echo un cigarro más, y vuelvo a casa.

Me gusta esta ciudad.

Episodio III: Elvis

2009-01-05T14:45:00.010+01:00

Suena el móvil. Amparo ha comenzado a pasearse sobre mí, tanteando el terreno en busca de un buen sitio en el que acomodarse. Lo encuentra a la altura de mi cintura, se hace un ovillo y confirma que está satisfecha con un buen ronroneo. Tengo churros. Arriba el chocolate!, reza el mensaje que acaba de llegar. Consigo entender, todavía entre sueños, que mi hermano espera que prepare chocolate. Me arrastro hasta la cocina con la gata colgando de mi espalda. Lo preparo.

Tras dar buena cuenta del desayuno de los campeones, vuelvo a la vida bajo la ducha, con un agua más fría que de costumbre. Estoy feliz. Hoy es un buen día. Voy a ver en persona a Elvis, siempre pendiente de que su movimiento de cadera no cese. Él siempre supo como dar un buen golpe de pelvis.

Recojo tus regalos. No todos. Me como uno de ellos. Los meto en la mochila y me encamino hacia la calle. ¡Un momento! Subo al dormitorio, cojo el portátil y apunto tu dirección. Abro el correo electrónico para buscar tu segundo apellido, introduciendo tu nombre en el cuadro de búsqueda. Ostias, tengo un mail sin leer desde mitad de Diciembre. SIGOVIVA, anuncia el título. El asunto me tranquiliza, al menos sé que en el momento de escribir no habías palmado. Comienzo a leer y todo tiene un aire extraño, como si las cosas que me cuentas hace mucho tiempo que debieran haber sido contadas. Reviso la fecha. Madre de Dios. Tus palabras han estado esperando más de un año, pacientemente, a ser leídas... Maldigo mi suerte, mi estampa, mi vida, y algunas cosas que no sé pronunciar correctamente. Termino de leer. Al final das las gracias por haberte leído. De nada, pequeña. Me planteo por un momento contestarte. Tampoco es para tanto un año de retraso. Al final no he contestado. Casi olvido apuntar lo que venía buscando. Viqueira.

Salgo a la calle en busca de Elvis. Hay varios sitios a los que debo ir, y lo que acaba de suceder me tiene ocupado el pequeño grupo de neuronas que, a lo largo de los años, se han hecho fuertes atrincheradas en alguna parte del oído interno, haciéndose pasar por simple cera y reconocidas en los alrededores como auténticas refugiadas de guerra. Tan peculiar situación me tiene confundido, y deambulo de un lado a otro sin saber muy bien adónde ir. Está bien, centrémonos. ¿Dónde puede estar Elvis? Una tienda, otra, otra. Maldición, era Viqueira....

Pregunto al chino que regenta la tienda en la que me encuentro: ¿Has visto a Elvis por aquí? Tienen un micrófono y mueve la pelvis hasta quedar aturdido.. Algo se ilumina en los ojos del chinorri, esboza una pequeña sonrisa. Ya te tengo, cabronazo, me digo. El arca de la alianza, el santo grial, la Atlántida y el significado de las lenguas íberas no son nada comparado con mi hallazgo. Hemos llegado. El chino me muestra su tesoro: un oso de peluche de color rosa. Pala el coche. Ahora sí sonríe. El muy cabrón.

Me largo y continúo deambulando. Entonces sucede. Mis ojos se llenan de lágrimas. No puedo evitar pensar en lo que estoy haciendo, ni consigo sacar de mi cabeza la idea de que algo sería diferente si te hubiera prestado más atención en su momento. Envío los regalos. Vuelvo a casa.

Al final no encontré a Elvis, pero se ha cachondeado de mí desde las noticias de las 3.

Episodio II: Los canapés

2009-01-02T20:27:00.006+01:00

Eran casi las 10 de la noche cuando nos decidimos a salir.

Conforme ponemos un pie en la calle, creo escuchar "Cogemos un taxi, ¿no?", a lo que alguien responde "Son 10 minutos andando". "Entonces, cogemos un taxi, ¿no?". Decido estirparle el corazón en un movimiento rápido y certero. Me arrepiento en el último momento. Una lástima.

Pasamos por una pastelería. La misma de antes decide comprar una barra de pan y metérsela en el bolso. Pide que se la partan por la mitad. Por un momento, me planteo comprar barras de pan para todos. No todos tenemos bolsos, por lo que, finalmente, descarto la idea.

Las calles de Granada siempre me han parecido un buen sitio por el que pasear. No son gran cosa, pero tienen su encanto. Así que intento tomar una buena ruta, disfrutando de la caminata mientras el grupo de cotorras discute las últimas tendencias en sombra de ojos a mis espaldas. En un intento de llamar mi atención, alguien se dirije a mí: "Entonces, cuando termines la carrera montarás una tienda de ordenadores, ¿no?". "Sí", contesto, "venderé ordenadores y bocadillos. Se llamará Ciber Bocata. ¡Va a ser la bomba!". Siempre me gustaron los ordenadores y comer bocatas. Me mira confundido, y vuelve a su conversación.

En un momento dado, mi hermano decide, acertado, tomar un desvío a la derecha, y comenta segundos más tarde: "Os quejaréis de la ruta turística que estamos haciendo, ¿eh?". A lo que la chavala del pan bajo el sobaco contesta: "Hombre, si nos explicárais algo...". Me ofrezco a explicarle: "Levanta la cabeza. ¿Ves? La catedral". Me contesta que ya se lo había imaginado. Buena imaginación la suya. Es avispada.

Tras unos minutos más, llegamos a nuestro destino: Bodegas Castañeda. Si por algo se caracteriza esta bodega, es por estar siempre, a cualquier hora y durante cualquier día del año, llena hasta los mochos. Apuesto a que pagan a esa gente por estar haciendo bulto. Nosotros, que no nos achantamos ante nada ni nadie, entramos decididos y encontramos un maravilloso hueco, en el que podemos disfrutar alegremente de la cerveza que vamos a pedir en breves instantes. Llega la cerveza en buena compañía: montados de jamón y queso. Genial, nos faltan manos. Tras hacer de perchero, me ofrezco a hacer las veces de barra de bar. En una mano mi cerveza, en la otra los montados, por un momento me invade la tentación de meter la cabeza en el plato y servirme mi ración. Una vez más, contengo mis instintos. Empiezo a ser un reprimido. Finalmente hago uso de las mesas del personal de alrededor, esbozando mi mejor sonrisa cada vez que es necesario. Ellos no sonríen. Pobrecitos, algo les habrá pasado.

En unos minutos conseguimos una mesa. Encargamos una verbena de canapés, y cervezas para todos. Yo me pido un calicasas, una mezcla de todos los vinos que tengan en la bodega, con hielo y rodaja de limón. Soy un sibarita. En un par de minutos llega el papeo. La gente lo está gozando. En Granada los canapés saben cómo montar una buena fiesta, me digo, no como en Valencia, región de donde provienen los comensales que nos acompañan y la paella.

Cuando terminamos el fiestazo que los canapés habían montado, decidimos largarnos del local, satisfechos del papeo. Antes de hacerlo, me pido otro calicasas para amenizar el paseo. Ya que estamos donde estamos, propongo acercarnos hasta el Eshavira, un bonito sitio al que sólo he ido una vez en mi vida, pero en el que puedes disfrutar de flamenco en directo y porros. Hago una llamada para confirmar el sitio exacto, y me informan de que alguien ha acabado con la ilusión de sus primos, tras haberles contado alegremente que los regalos no los compran los Reyes Magos, sino que los compra él mismo.

Llevamos 10 minutos andando. Encuentro la calle. De nuevo. Esta es, seguro. Giro. Y ahí está, un neón luminoso, inconfundible, que reza "SEXSHOP" en letras rosas y amarillas. Bajo la cuesta entre saltitos, alegremente, giro la calle. "Aquí tampoco eeeees!". Finalmente, lo encontramos. Mola. No hay actuación en directo, sólo un par de gitanos sentados al piano. Nos sentamos junto a ellos. Uno de ellos mueve las manos sobre las teclas a una velocidad hipnótica, soltando cientos de notas de flamenco fusión a su paso. Vaya tela como toca el amigo.

Nos acercamos a la barra a por cerveza, y entonces sucede. Me roza el bigote ese olor inconfundible. Me vuelvo loco. Localizo de dónde proviene, por un momento me planteo negocios sucios. Finalmente vuelvo a la mesa con las cervezas. Decido romper mi cuarentena, y coger un cigarrillo. La música se va haciendo cada vez mejor. El gitano que hay junto al piano se arranca a cantar de vez en cuando. Unos cuantos aaaays, primero. Después, mejora la letra. Un par de contertulios tienen cara de aburridos y de querer dormir. Yo lo estoy gozando cosa mala.

Tras un par de horas, salimos a la calle. Un parroquiano con aspecto demacrado lía un porro. Pasamos de largo. Volvemos a casa por una ruta diferente, más bonita. Al final no le he sacado el corazón a nadie. Me pregunto cómo estará la barra de pan.

Por esta noche, estoy a salvo.

Episodio I

2009-01-02T20:05:00.008+01:00

Habían pasado las 8 de la tarde cuando empecé a pensar con cierta claridad. No quiero decir que acabara de levantarme, simplemente, las primeras 12 horas del día habían pasado, y yo no había dado indicio alguno de tener un sólo gramo de materia gris bajo los pelos. Ciertamente, si nos remitimos a los hechos, y siendo rigurosos, tenía todas las papeletas para ser un completo gilipollas.

Hasta donde alcanzaba mi pobre y castigada memoria, no recordaba una sóla idea más suculenta que esta. A decir verdad, no recordaba una mierda acerca de nada que hubiera transcurrido en los últimos 10 años. Y ahí estaba yo: un gran saco de carne, que había dedicado toda su puñetera vida a convertirse en un completo gilipollas, preguntándome por qué la cosa parecía no ir bien.

Preguntas que, como sería de esperar, eran demasiado evidentes para que yo, tras 10 años cocinándome los sesos en su tinta, pudiera vislumbrar siquiera su respuesta.

Menuda mierda.

Que ya no sé

2005-12-02T02:35:00.000+01:00

Que ya no sé de ciencias ni teorías
que mi vida se apoyaba en pilares de agua turbia
y así, sin más, de vez en cuando, tantos días,
me veía, y me veo, caer desde lo alto
y desde el suelo, antes de caer, ya lo veía.

Que ya no sé adonde llegué (y aun no he llegado)
allí donde las metas se escondían
y tan escondidas se encontraban (saltaban a la vista)
que mi vista se perdía en el horizonte
buscando en ese sol (que apenas se veía)
el brillo de unos ojos que alumbraban
el camino que deambulando recorría

Que ya no sé ni donde quedan
los sueños que no tuve y que crecían
en un vacío sin fondo (y bien fondado)
aquellos que alimentaba con mi vida
y que al fondo del abismo me esperaban
para ver, y sin ser vistos, cien vigilias,
como el momento existe, y ya no existe,
como mi vida (sin vivirla) era vivida.

Que ya no sé donde se esconde (y nunca lo he sabido)
Que ya no se si vuelves (o si en realidad nunca te fuiste)
Que ya no sé si estás ahí (verte, te veo)
Ni sé si puedo enamorarte (tus suspiros)
Ni sé si puedo enamorarme (mis caricias)
Ni sé donde se guardan los momentos (en tus brazos)
Ni sé, ni quiero (y me muero por saberlo)
Si alguna vez tu piel sintió la mía

Que ya no sé, ni quiero.
Que ya no sé si siento o si padezco.
Que ya no sé, ni supe (y ya lo sé)
si el corazón me late por costumbre
o si se mueve, cada segundo, cada instante,
por darme un segundo más de vida.

2005-10-07T22:31:00.000+02:00

Como bien dijo alguien que tuve el placer de conocer, "cuanto más nos desprendamos de nosotros, más felices serán los demás". Y aquellos que estuvimos a su alrededor, y que no dejamos de sentirnos rodeados por su paz, podemos asegurar que no fue sólo una frase, que una vida entera, cada uno de los segundo de una vida, la respaldan.

Pues cuando me siento triste, pienso en él.

Y no descansaré hasta poder pensar en él mientras veo sonreír a alquien que hice un poco más feliz.

Por eso, nada más que por eso, ya tengo mil razones para levantarme cada día, e intentar dar lo mejor de mí. Que sería demasiado egoísta, después de compartir 19 años contigo, dedicar mi vida a mí.

Tú

2005-09-02T22:54:00.000+02:00

Que mi camino no es gris, que lo iluminas
Que el camino se hace al andar, que no te marquen rumbos...

Que los reflejos me devuelven tu mirada
Que te encuentro, y sin buscarte, qué mas puedo pedir
Y que tus huellas no borran, embellecen...

Luz por luz
Que cada día me regalas una estrella

Que sin ti yo olvido mi sonrisa
Que tus ojos no hablen de melancolía
Que los besos del corazón son más sinceros...

Y aquel banco que ocupamos nunca volvió a estar libre
y no fue otra quien se sentó a mi lado
que tú me hiciste compañía cada día
y al atardecer la luz de las estrellas llegaba, y tú te ibas
y que siempre volvías cada mañana

Que la pasión, sin siquiera tocarse, es más bonita
y lo que me das me llena cada día
no te vayas de este banco, todavía...
y desde ahí, dime al oído, que nadie como tú me entendería
que nadie como tú me amará tanto...

2005-09-02T20:58:00.000+02:00

Una tarde fría.

Los árboles, que hace ya un tiempo perdieron sus hojas, al fin desnudos, observan a un joven que espera. Una alfombra de mil tonos y matices terrosos se desliza silenciosa en el asfalto.

¿Por qué esperas?

Un libro se encuentra entre sus manos. El tiempo pasa. La luz del día encuentra su final, mientras una farola intenta disimular su ausencia. Bajo esta luz, su espera sigue.

Sinceramente, ¿por qué esperas?

Las agujas del reloj siguen su camino. El flujo de gente, que en este rincón es diminuto, contempla con ojos que no ven a ese joven que, bajo ese falso sol que le ilumina, sigue inmerso en su tarea.

¿Por qué?

Cada cierto tiempo levanta la vista, curioso por saber de donde proceden esas voces, divertido al ver niños jugar.

Quizá sea tarde... esperas.

El eco del silencio llena ahora nuestro rincón. No sabría decir cuanto tiempo hace que él se fue. Ni siquiera podría asegurar que alguna vez estuvo aquí. Sólo unas letras, garabateadas en un papel con escritura torpe, ocupan el lugar en que alguna vez pudo estar él.

Muy tarde... ¿a quién busas?

Busco a aquél que estuvo aquí. Debió ser él. Adivino sus palabras tras todas esas letras. Mas no las leeré, no quiero entenderlas.

Y el viento hizo volar aquella nota. Y la alfombra de hojas, que cubría el suelo, voló con ella. ¿Qué palabras desaparecieron en el tiempo? Nunca fue importante, cualesquiera...

Y las estrellas le ven volver a casa... Un libro bajo el brazo, un gorro calienta su cabeza... Y ella, mientras, pasea... Levanta su mirada hacia lo alto y, mientras mil luces brillantes la fascinan, lo ve todo. Él camina, vuelve a casa... Ella deja escapar en un susurro: Espera!!

Mientras tanto, todo sigue su camino... Nadie la escuchó en aquel susurro, incluso, pasado poco tiempo, lo olvidó ella.

Espera...

2005-06-22T02:23:00.000+02:00

:-)

...quiero dejar ir mil autobuses más...

2005-06-21T15:07:00.000+02:00

De recuerdo, no sé que os dejo...
yo sé que me llevo mil sonrisas.

y no quiero contar... que los sentimientos pierden el encanto al ser escritos, y las palabras (o yo) no sabemos reflejar todo lo que me has hecho vivir...

A dónde llevará esa brisa...
a qué jardín con luna esa corriente...
comprobémoslo juntos

2005-06-14T12:13:00.000+02:00

...el hielo hizo desaparecer el dolor...
...el mar turquesa trajo de nuevo el reflejo del sol...
...y una paloma me prestó sus alas...

Perdiendo el control

2005-06-12T15:47:00.000+02:00

miles de hilos controlan mis movimientos
mis pensamientos, cuando consigo pensar, me atormentan
los fantasmas bajo la cama, esta noche no se irán
no tengo el volante de mi vida
perdiendo el control

Cuando todo haya pasado...

2005-06-09T02:29:00.000+02:00

Y un día más, has despertado... el dolor de cabeza te impide pensar siquiera en qué está pasando... sólo recuerdas sueños inquietos, miedo, soledad... Cierras los ojos de nuevo, confiando en que éstos no vuelvan a abrirse si no se lo pides, pero al cabo de varias horas, vuelven a hacerlo...

Sin fuerzas propias, las ajenas te obligan a levantarte... hasta cuándo? Durante cuánto tiempo tendré que seguir en este teatro, la misma escena sin fin que se repite, como un disco demasiado antiguo que alguien olvidó parar siquiera, y suena en una esquina, olvidado.

Cuántas veces más tendré que levantar la mirada, buscando esos ojos que me miran, para comprobar simplemente que no, que hoy tampoco mirarán, ni esos ni ningunos. Cuántas veces más dormiré abrazado a la almohada, a falta de alguien que me abrace a mí. Cuántas más...

Cuando a cada noche no necesite olvidarme de mí, olvidarme de quién soy... Cuando no me quede nada que ofrecer... Cuando ya no quede nada junto a mí...

Cuando todo haya pasado, haz por mí que me enamore, consigue que mi corazón lata por ti (sólo para saber que siempre estuvo ahí), y después, acaba con mi vida, y olvídate de mí...

Cuando todo haya pasado, olvídate de mí...

Si alguna vez me enamoré

2005-05-29T19:00:00.000+02:00

Si puedo sonreír a cada instante,
si cada vez que estás, yo me deshago,
si el corazón se ensancha con tu voz
y su latir, que lleva el ritmo de tu risa,
me hace sentir tan vivo, le da a mi risa tu color.

Si el brillo de tus ojos es mi luz,
es esa luz que ilumina nuestros sueños,
y al despertar, tranquila, dulce,
cómplice y amiga,
sigue alumbrando aquello que queda por vivir.

Si entre tus brazos yo me siento protegido,
si entre los míos, cuando te tengo, sé que soy feliz,
si quiero darte lo mejor de mí a cada momento,
y lo que no pueda darte, buscarlo para tí.

Si alguna vez me enamoré,
si todo esto lo sentí en algun momento,
y sé que lo sentí,
si alguna vez lo hice, lo hice junto a ti.

Por un futuro que no llega... por un pasado que no se acaba de ir

Y entonces...

2005-05-23T02:13:00.000+02:00

...mientras caminaba, no importa dónde, todo tomó forma, todo volvió a encajar.

El sol se iba escondiendo mientras te relagaba sus últimos rayos de luz, a ti, junto al resto de personas que paseaban por ese mágico lugar, distraídas, divertidas, rebosantes de vida, de ilusiones por gastar, por soñar, por vivir...

Y entonces, sin siquiera darte cuenta, te alegraste de no haber olvidado cómo sonreír.

Dana

2005-05-15T22:25:00.000+02:00

Descansa en paz, pequeña.

2005-05-15T20:32:00.000+02:00

Allá tú

2005-05-13T02:34:00.000+02:00

No me busques,
que ni yo me encuentro, hoy.

Tantas cosas que decirte

2005-05-05T02:09:00.000+02:00

que no sé dónde empezar.

Y qué decir, para qué hacerlo. Si tus pasos son mis pasos; tus sonrisas, mis sonrisas, qué decir...

Cuando las almas se funden en una sola, y se hacen algo tan grande, que cualquier intento de describirlo con palabras, dejaría en el tintero todo aquello que va más allá de las palabras, todo aquello que solo tiene su sentido muy dentro del corazón, confundiéndose, mezclándose, con el material del que están hechos los sueños.

Y en la ingravidez del fondo, donde se cumplen los sueños...

Allí! Justo allí nos encontramos! Y allí volveremos, una y otra y mil veces más, mientras nuevos sueños nacen.

Sobre el mar os llevaré. Mil canciones de fondo me acompañan al volar. Me acompañas al volar.

Y volveré. Y volverás.

Y volveré.

Atardecer/Amanecer

2005-04-28T17:30:00.000+02:00

Si hay algo que nunca nos negará la vida es que,
por muy mal que anochezca hoy,
tendremos la certeza de que, mañana,
un nuevo día amanecerá
y un nuevo Sol brillará para nosotros;
cada mañana.

Próxima parada

2005-04-20T11:36:00.000+02:00

"Atención pasajeros, próxima y última parada: Liverpool"

Y no me preocupa que sea la próxima, sino que el señor autobusero de aviones diga que es la última.

"Oiga usted! Que yo después debería volver a casa!"

"Me parece perfecto. Venga mañana a la misma hora, y en el mismo sitio, que yo vengo de nuevo. Usted me cuenta como le va por aquí, me trae una postal de los Beatles, tomamos un café y, mire usted por donde, lo mismo usted decide que está muy bien aquí, y que una liverpulina le espera a la vuelta del próximo vueltorio."

"Creo que usted no me ha entendido. Que decía yo que dentro de seis dias, a eso de las 2 de la tarde, hora solar, debería volver allí de donde vengo, sabe usted? Porque resulta que no recuerdo si regué a mi gato y le di de comer a mis gladiolos."

"Mire, no me cuente usted su vida, que yo además vivo muy bien. Le voy a decir lo que vamos a hacer: usted se va de aquí prontito, antes de que me canse, y yo me vuelvo a casa más feliz que una lechuga. Además, no ha oído usted hablar del síndrome del turista? Pues imagínese como estoy yo, que soy autobusero de aviones, y me paso la vida haciendo turismo. No me toque usted las palmas, que me conozco."

"Ve cómo hablando se entiende la gente? Pues nada señor, mil gracias y recuerdos a su señora."

"Vaya usted con Dios, y no se le olvide visitar The Cavern. Se rumorea que todavía tocan los Beatles por allí, en traje de campaña y a la luz de una farola."

"Con Dios, hombre de buena fe."

Dicen que, aquéllos que se van lejos para buscarse a sí mismos, corren el peligro de perderse para siempre.

Y mire usted por donde, que este asunto me tiene escamado.